I cuori battono nelle uova. Tornano a Roma Les Mustaches… Quelli di Ciccio Speranza!

È tutto tremendamente complicato, sovente ancora così ammantato di paura, quella paura che è bene però provare sempre, “anche in un giorno bellissimo”. È un velo la paura, compagna che non ci abbandona mai, ma che possiamo addomesticare. La regia sapiente di Ludovica D’Auria e Alberto Fumagalli sembra suggerircelo, con un continuo rimando di destinazione d’uso del leggero drappo setoso che “veste” la culla e poi le madri. Non c’è un filo narrativo tradizionalmente inteso e neppure una voluta rottura sintattica da postmodernismo, è piuttosto un susseguirsi di quadri, che in qualche modo ci parlano e vogliono essere ascoltati.

Sì le “panze” parlano e raccontano di un mondo interiore fiabesco e al tempo stesso pericoloso, dove eros e thanatos continuano a impastarsi in un involucro incredibilmente precario, ma parimenti carico di forza e mistero. La culla gigante che impera sulla scena è lì apposta a spostarci gli equilibri e a trasformarsi in una nave sbattuta dalla tempesta, dove il pubblico è chiamato in qualche modo a salire, a farsi partecipe di questo naufragio, da cui tutti usciremo letteralmente (ri)nati come il capitano Tom MacWhirr in Tifone di Joseph Conrad. E il potente vortice delle luci di scena gettato proprio in faccia allo spettatore, come la prima violenta fonte luminosa che incontra un neonato nella sua venuta al mondo, ne è una raffinatissima finale allusione.

Ma sono tante le suggestioni evocate e i raccordi possibili anche nel mondo letterario in questo spettacolo. Quasi tutte mi hanno ricordato il mare, dal ventre di balena in cui il burattino collodiano irrompe, per salvare il padre putativo e ottenere una vita di carne, al capodoglio di Melville contro cui Achab ingaggia un’ossessiva e disperata battaglia, mentre il primo ufficiale del Pequod, Starbuck, gli grida: “Moby Dick non ti cerca. Sei tu, tu che insensato cerchi lei!” In fondo non è questa la maternità? La ricerca di un “pieno” nel vortice tempestoso della vita, che spesso sembra piuttosto risucchiarci in un buco nero di vuoti.

Proprio questa tempesta dolcemente terribile è raccontata dal movimento scenico del carillon e dei gingilli appesi che, nel gioco delle ombre, si deformano e allungano sullo sfondo, assumendo forme a tratti paurose, come in una fiaba antica in cui arriva l’immancabile “cattivo”. Le magistrali scene e il disegno luci di Eleonora Rodigari in combo con le pance straordinariamente realistiche di Giulio Morini si inseriscono perfettamente in questa immaginifica cornice di nave-culla, in cui le madri devono affrontare le paure più inconfessabili. Fino all’ultima decisiva prova dello staccarsi letteralmente di dosso un pezzo di sé stesse, che pure non smetterà più di appartenergli.

Ottima l’idea, spettacolo ben costruito, regia fenomenale e che dire della recitazione della triade di vestali biancovestite Elena Ferri, Matilda Farrington e Grazia Nazzaro, ciascuna perfettamente calata nel proprio personaggio, offrono un’interpretazione assolutamente memorabile, calibrata e senza eccessi. Tutto è studiato e limato al punto giusto, manca tuttavia una spinta in più dentro il racconto, che rimane sospeso a metà fra la visione corale e quella individuale, senza riuscire a entrare davvero dentro nessuna delle due dimensioni. Vince tuttavia il teatro, la rappresentazione quasi mistica dentro il quadrato della scena, che aldilà dell’impalpabile messaggio finale, ci trascina comunque dentro l’universo delle paure e delle angosce della tris di madri in divenire. Riusciamo quasi a toccarle, vestirle, comprenderle, perché in fondo sono come le nostre.